На родине тихой пустынно,
Никто нас домой не зовёт.
Лишь ветер, срываясь, полынный
Затащит в глухой огород.
А здесь на чужбине немилой,
Как будто она из песка,
Сидит непогодой постылой
Седая родная тоска.
И где вы - и сила и радость?..
Никто вас, родимых, не ждёт.
И там никого не осталось,
И здесь уж никто не живёт.
И что же от нас-то осталось?..
Могилы и те зарастут...
И память, и горе, и радость
Со мной в бесконечность уйдут...
05 04 09
Денежный переулок
Арбат. Москва.
из книги "Заросший погост"