Выдавить боль и по капельке выцедить душу –
Белой бумаге давно не впервой эти муки,
Ветер октябрьский порывом, быть может, осушит
Слёзы и побелевшие сжатые руки.
Выдох и вдох, где отчаянье и бесприютность,
Холод осенний сейчас очень к месту и кстати,
Пульс тороплив, измеряя мою поминутность,
Именно так за стихи настоящие платят.
Спазмом гортани рождается каждая строчка,
Воем полночным, который никто не услышит.
Где тот предел, за которым последняя точка?
Скользкий карниз на какой-нибудь брошенной крыше?