Я писал стихи. Много.
В каждой строчке — прятал себя.
Мне казалось — так будет честно.
Раз на раз, да гасить якоря.
Мне казалось — я верно мыслю.
И мой путь — лишь стезя, средь нег.
И я верил, однажды — встречу.
Среди скал свой маяк, оберег.
Верил — будет там ждать надежда.
Верил — будет, там ждать мечта.
Только, всё сейчас как и прежде —
На рассвете я жду тебя.
Я не знаю, чем очи полны.
Я не знаю, как ты звучишь.
И как шёпот твой тихой ночью,
Отдаётся в чумной груди.
Я не знаю, как ты прекрасна.
И как ждёшь ты свою мечту.
Я всего лишь наивный путник.
Я всего лишь — на зов иду.
Но твой образ, в душе пылая,
Меня манит, к себе зовёт.
Безмолвно, вечно, словно знамя —
Я жду намёка с года в год.
Но ты не видишь. А то — не знаешь.
И твоя жизнь — полна чудес.
Я здесь один. Я умираю.
И мне так хочется к тебе.
И мне так нужно — чтоб закрутилось,
Фортуны нашей колесо.
И чтоб — с тобой нас помирило,
Судьбы надменное лассо.
Я жду и верю.
Пусть — беспечно.
И пусть, на это нет резона.
Но я ведь знаю, ты — нетленна.
Но я ведь знаю — ты со мною…