Под вечер и тихий,
и грустный,
Когда и писать
не с руки,
Когда кулаки лишь
до хруста –
Влетят сквозняки
и стихи.
По жемчугу букв
спотыкаясь,
Пройдусь, как по лезвиям
бритв,
Меж рифм, что дуэльно
стреляясь,
Падут среди битв
и молитв,
Чтоб музыкой слов
еле слышно
Наметить свой звук
бытия,
Так снег обнимается
с крышей,
Так крошке манить
воробья,
Так в форточку просится
ветер,
Так бьётся строка
под рукой...
...Быть может, и нужен мне
вечер
Бунтарский.
Бесстрашный такой.
фото Николаса Жолли