Вечер, безделье, сонливая лень,
Лай за окном, не единой нет мысли
Что-то писать под гитары трень-брень,
Были с утра, но и те вдруг зависли.
Впрочем, что делать всерьёз им в главе,
Разве порою на час задержаться,
Чтобы поэтом в народной молве
Вплоть до кончины в сей жизни остаться.
Эк, я загнул, как меня понесло,
Вроде бы, умным себя не считаю,
Что знать стихирное есть ремесло,
Или ещё что, пока что не знаю.