****
День - как пловец без акваланга.
Печальной кротости полна,
колечко крутит на фаланге
полуодетая луна.
Все несуразности сюжета
ведут сюжету строгий счёт:
закинуть - можно лёгким жестом,
но нам - вытаскивать ещё!..
День - как разорванная книга,
(допустим, порезвился Бим),
но до последней буквы - мига -
сюжет обласкан и любим,
хотя беспечно прямодушен
в той степени, в какой пока
темны объятия подушек,
наряженных под облака.
День - ты таким его любила,
храня в ладонях до зари,
у нас с тобой в нём что-то было,
но - никому не говори.
Пусть только я и ты, и клетка
минут, что с нами заодно,
и ноября простая ветка,
что подглядела нас в окно.
День думает о чём-то вечном,
и смотрит мимо тишины,
в которой ночь купает плечи
под проливным дождём луны,
и мы с тобою муравьями
снуём, и строим что-то там,
и час, привыкший к новой яви,
считать минуты перестал…