А ветер осени охрип:
всё в небо рвался, окрылённый.
Стекала кровь с кудрявых клёнов,
слетала охра с чёлок лип.
А лысый лес, что далеко
от пыльной трассы, весь исхожен.
На мишку бурого похожий,
последний из лесовиков
завесил небо – и в альков
листвяный, где уютно старцу.
Негоже лешему скитаться.
Зевнул разок – и был таков.
Как сладко дремлется в лесу,
испив густой сироп кленовый!
Весной прольётся радость снова –
берёзки соку нанесут.