Двадцать первое. Ночь. Понедельник.
А. Ахматова
Сочинил все бездельник, конечно,
а иначе, скажи почему,
в этом адовом мраке кромешном,
что видал и войну и чуму,
в ноябре беспросветном и стылом,
в понедельник (а как же ещё?),
зная бед, что заходят к нам с тыла,
все названия наперечёт,
даже если откроется тайна,
от которой ты будешь болеть
или если заденет случайно
ледянящим крылом тебя смерть,
и в тяжёлом походе, на плахе,
перед тем как погибнуть в бою,
лишь с любовью не чувствуют страха...
и любовные песни поют.
21.11.2022
***
У меня тут скоро повалит снег,
я даже двигаюсь как во сне,
хоть юг, но в северной же стране,
и нет здесь других причин.
Ты нынче в Испаниях, говорят,
вообще ты объездила всё подряд,
и даже ангельский звукоряд
с небес для тебя звучит.
И этой сумрачною порой,
когда засбоит любой пароль,
и я совсем как испанский король
пишу себе про мартобря.
Вокруг тебя лоркин звучит язык,
а я к холодам здесь почти привык,
я им говорю, что иду на вы,
и всё мне до фонаря.
Но ты запомни мне пару слов,
в которых Лорка писал про любовь,
и несколько разноцветных снов
о выдуманной стране.
И скоро тут я в снегах потону,
и все забудут как я зовусь,
и если вспомнят, то потому,
что ты написала мне.
***
В раю земном, где зимы не бывает
и ангелы говорят по-испански,
где снова чувствуешь, что живая,
и так легко просыпаться.
И где океан бесконечно синий,
и пальмы будто бы на картинке,
где снова кажется — всё выносимо,
ведь Бог всегда нам дает по силе
и золотА серединка.
И словно каким-то крылом прикрыта
от чёрной бездны, от самого края,
дыши райским воздухом, Маргарита,
и рукописи не сгорают.
21.11.2023