В этом году зима наступила чуть раньше.
Я пью чай с тоской и ем мандарин с печалью,
Сидя на кухне, будто бы в собственной башне.
Я смотрю от скуки в окно и замечаю одну деталь.
Медленно некто вдыхает холодный воздух,
Взамен выдыхая все мысли и негатив.
На человека пристально смотрят звёзды,
Но некто это не видит: для него небо – миф.
Он оставляет тяжёлую думу на улице
И еле-еле заходит, чуть ли не плача, в дом.
Странно в нём видеть родное хоть что-либо,
Но я нахожу. Он больше не незнаком.
Я понимаю, что мне очень нужен глоток свободы,
Мне нужно оставить всё грустное там, в снегу,
И потому очень быстро, не думая о нынешней моде,
Я надеваю куртку, шапку, шарф и бегу.
Забавно, но здесь я не чувствую лютый холод,
Не чувствую тяжести повседневных забот.
Нет ничего. Только я и армия снежных ёлок.
И тишина. Как будто на паузу поставили эпизод
Сериала про жизнь какого-то некто.
Мне интересно: какой была б моя роль?
Главный герой? Его друг? Калека,
Что болен не телом, а своей бедной душой?
Но сейчас я здесь, стою посреди проспекта,
Бесконечного города, зимы и планеты.
Я становлюсь каким-то неведомым некто,
Что смотрит на всё глазами поэта.
Я слышу его дыхание, шёпот. Я делаю вдох
Вслед за тенью — чужой или уже своей?
И кажется, будто из окон кто-то
Мне улыбается и машет рукой: «Привет».