Последний лист трепещет на ветру,
С порывами готов уже сорваться,
Но, что - то держит крепко по утру,
Не суждено ему как солнцу возвращаться.
Скользит роса испариной с листа,
Заблудшей каплей медленно сползает.
Потяжелев, кружится неспроста,
И на земле бесследно исчезает.
А он дрожит, отчаянно борясь,
В своем наряде жёлтом маякует,
Не хочет прошлым быть, на мир не злясь,
Он жизнь свою короткую смакует.