А внизу говорят — от добра ли, от зла ли, не знаю:
"Хорошо, что ушел, — без него стало дело верней!"
Паутину в углу с образов я ногтями сдираю,
Тороплюсь, потому что за домом седлают коней.
Открылся лик — я стал к нему лицом,
И он поведал мне светло и грустно:
"Пророков нет в отечестве своем, -
Но и в других отечествах — не густо".
В. С. Высоцкий
Закопаны талантливые идолы.
Развеян прах по пыльной мостовой.
Из смуты в смуте будущность предвидели -
И виснем мы над пропастью гурьбой.
Не идол я. И, где-то, жаль, наверное,
Тугой неискушённости своей.
Где матерински тёмное, молельное
Мне застит истин светоч и идей.
Не вынуть их из горсти праха пыльного.
Не соскрести с надгробья бледный лик.
Мы в осознанье прячемся бессильного,
Плывём с теченьем вниз и напрямик.
А идол немолельный где-то хмурится...
Он недоволен. Всё опять не так...
Всё суетится. Предаётся. Губится.
Всё - под топор иль в торг за четвертак...
И не споётся уж, не зарифмуется...
И нам, слепым, дано молчанье их...
Пером крыла оброненным вновь кружится...
Вниз с высоты - иль птичий крик, иль стих...
22.11.2023