Говорят, у тебя очень мало стихов о любви. О волшебных закатах, о нежном мерцанье свечей. Говорят о тебе, а ты просто - живи да живи. Не в басовом ключе, не в скрипичном ключе. А порой и совсем без ключей.Ведь ключи притаились в заветном своём уголке - и ни звоном, ни шорохом знать о себе не дают. Они спят, не желая, чтоб ты их зажала в руке, повернула в замке и ушла налегке. Без вещей- от себя - в неуют. Да какой там уют? Никакого уюта там нет. Есть собака и кошки и призрачный мир мелочей. И на каждом окошке- лучей несмываемый след. Потому что на юг и отмыть недосуг, да и дом-то, по сути, ничей. Ты ещё поищи - там, на полке, - возможно, найдёшь. Разверни эту тумбочку - может, упали туда?..
И зверей накорми, ведь любовь без кормления - ложь. А закат и свеча- это всё сгоряча. Погорят и сгорят без следа.