Попадут ли дождя мечи
В моё сердце
В Осеннем танце
Хочешь петь и играть блюз
Нужно, что бы разбили сердце
На Родимой земле иногда ощущаешь себя иностранцем,
Иногда аморалом,
Но все время приличным поэтом.
И рифмуются капли, превращается в песни слово
Так ложатся стихи на изрезанный временный пласт.
Размышляя о вечном ,- наши дети рождаются богом.
Мы с них лепим людей, как лепили таких же из нас.
Дождь срывает листву и швыряет охапки под ноги.
Дождь смывает водой все грехи, что скопилось гурьбой?
Кто придумал разводку простую, что грехи нам простят наши боги.
Не проходят они , мы их только уносим с собой.
Это жизненный опыт состоящих из наших ошибок.
Только нужно понять, примириться
С самим же собой.
Весь мой творческий путь состоит сплошь из разных улыбок.
И красивой одной.
В этой жизни не будет другой.