Дрожит строфа. Никто не слышит говорящего.
Бывает, в крик уходим. Бывает, в шепот.
Слова все на весу, как штрих-пунктир творящего.
Без музыки все пусто. Уходим в штопор.
Мир передать другим, в звучанье вечных нот.
Без грима, шепота и показушного.
А если в целом, музыку и десять ярких слов.
В звучанье новых строк и фразу понятого.
Слова живут в тылу от нужного прочтения.
Всплывают, от смысла позднеосеннего.
Стихи рисуют зонтичные предпочтения.
Кружит строфа, в творениях осеннего... .