(из «Поленовского дневника»)
Ещё на месяц осень ближе,
а лета невозможна прыть.
Неделю жаркого Парижа
придётся позабыть.
Июль. Грибы и запах прели;
дни – муть, в дождливой канители;
рыбалка с раннего утра,
почти без рыбы, как муштра.
Поленово и то раскисло:
льёт по часам день ото дня.
Плащи, зонты почти без смысла,
натянешь сапоги, бубня;
торопишься – экскурсий время:
Аббатство, Лодочный сарай…
И странным образом изменит
Художник «самодельный рай».
Тут вечера дождаться стоит:
стряхнётся, в капельках зари
очарование удвоит
розовощёкий парк. И при-
нарядится округа
с террасы с чаем на столе.
И видно там, за кромкой луга,
дня угасание во мгле.