Сбивает ветер в стаи листья
на опустевшей мостовой,
зима, как старость будет длиться,
белея снежной головой.
Здесь одногорбые сугробы –
посланцы в дальние миры,
со дня рождения до гроба –
простые правила игры.
Да нечем собственно кичиться –
в снегу протоптана межа,
бежит голодная волчица,
солдаты мёртвые лежат…
В каком году, в каком столетье
плутаем, как в метели мы,
нам уготовано бессмертье
в когтистых лапах у зимы.