Горит в закате полоса трамвайных линий,
Рога троллейбусов качают провода.
Дома окутывает дымкой светло-синей,
Идут прохожие, шагают кто-куда.
Домов панельных разбегается отрада,
Под утомленный в тишине качельный скрип,
Под звуки двигателя чьей-то старой Лады,
Под лай дворняги, что сменяется на хрип.
И что-то в этом есть могучее, родное,
Совсем незримое, с тоскою и теплом,
С оттенком давнего, ушедшего покоя,
С подъездным гулом и подвальным ветерком.
И улетят навечно всяческие думы,
И время сменится на век других людей,
Погаснет свет среди теней панельных трюмов,
Бетонных, старых, утонувших кораблей.