Об отрезанных крыльях плачу,
Лезут камни и грязь под ноги.
На спине свои раны прячу.
Заплутал, не найти дороги.
Комья грязи летят мне в спину.
Слышу хохот многоголосый.
"Эй, Икар! Что, не в кайф рутина?
Что раскис? Потекло под носом?
Дурачина, зачем тебе крылья?
Уж сидел бы на попе ровно!"
Зубы стиснув, бреду бессильно,
Безответно, беспрекословно.
Что мне крылья, ведь я не птица.
Я не Джонатан Ливингстон чайка.
Только сердце не угомонится,
Ноет, рвётся, болит отчаянно.
Мне бы перьев достать и воску,
От досады на стену лезу.
(Помню миф, что читал подростком.)
Да не крылья ведь то, протезы.
Может крыша мне станет трамплином?
"Этой мыслью себя уничтожишь!
Кто сказал тебе, дурачина,
Что без крыльев взлететь ты сможешь?"
Что ж, да не велика потеря.
Всё без крыльев, коль разобраться!
Ждёт дорога меня за дверью.
Только как же без крыльев, братцы?