Шпатель небесный, в грунтовке испачканный,
с кем развлекается твой штукатур?
Бросил тебя и чудачит с чудачками,
шепчет им в ушко «шарман, мон амур».
Звёзды и месяц висят, не грунтованы –
в стужу, зимой, грунтовать не резон.
Мечется ветер прорабом взволнованным,
всюду слыхать то ли мат, то ли стон.
Шпатель, скучаешь ли по штукатурке ты?
Снится плач звёздный ночами тебе?
Или твой бывший с движеньями юркими
и папироской, прилипшей к губе?
Не отвечает…
Всё глуше рыдания.
Куксится рядышком друг мастерок.
С ними взрыднуть бы и мне за компанию,
будет ли только от этого прок?