Патефон, что за штука такая,
дед, ты шутишь, она что играет,
и на чём, на пластинке такой,
ой, дедок, ну какой ты смешной.
Ну, включай, чемодан этот странный,
как он может сердечко поранить,
и певец с голосом непонятным,
неужель слух ласкает приятно...
Взгляд у деда какой-то "за гранью",
мысли в прошлое бегут быстрой ланью,
улыбается как-то мечтательно,
протирает пластинки старательно.
Не понять мне мелодии прошлого,
всё культурное, грамма нет пошлого,
ладно, дед, ностальгируй, поплачь,
я, наверно, пойду гонять мяч...
Не понять молодым звуки осени,
не любуются небом и просинью,
и танцуют они все как роботы,
и в мультяшках лишь гоблины с хоботом.
А у нас было всё по-другому,
босиком добежал бы до дому,
но тропинка быльём заросла,
наша юность шальная прошла...
По мотивам произведения Якова Баста "Патефон"...