Я делаю шаг,
а она - второй...
на мой сорок третий,
её - тридцать шестой.
Под ногами - дорога:
крутые холмы,
чуть поодаль - низины
и сгущение тьмы.
Мир подлунный качается
на руках у небес...
ветер с чувством играет
свой шестой полонез:
Ля-минор и так далее,
си-бемоль, тра-та-та...
наша жизнь умещается
на обрывке листа.
Что дано, то отмерено,
по другому никак...
даже Бог умирает,
свой отбросив башмак.
25.11.2023