Струна, печальная струна.
Мотив прощального сонета...
Где не о том и не об этом,
И где другие времена.
Где дамы в лёгких кружевах,
Где так галантны кавалеры,
Полны достоинства и меры
И окрылённости в сердцах...
Но обрывается мой сон,
Мой сон - глоток былой эпохи.
К чему слеза? Напрасны вздохи...
И я в реальность возвращён.
Свеча, сгоревшая свеча.
Лишь дымка лёгкая над нею...
Я плачу, не себя жалею,
А молодого палача.
Движенье, топот чьих-то ног
И чья-то брань мне режет ухо:
"Ты, Нинка, дрянь и потаскуха,
Да, покарает тебя, Бог..."
Глазеют мрачные дома
Глазницами немытых окон.
И проклинаю свой я кокон,
В котором я сойду с ума.
Страна, несчастная страна,
Убогой быть тебе доколе,
Страдая от великой боли?
Неужто ты обречена?