"Мертвое поле, дорога степная!
Вьюга тебя заметает ночная"
Иван Бунин
Зима – заготовка, лекало для платья,
холодные нити, тяжёлые швы;
осмысленной жизни до смерти не хватит
меня вразумить от волос снеговых.
Не будет – ни впору сейчас, ни на вырост,
с седой поволокой оконный узор.
Порывистый ветер дыхание выест,
ослепит, погасит мечтательный взор.
Затихнет ручей переполненный жаждой,
где вырваться слову из горла невмочь...
Но это – потом, не сегодня, однажды:
в морозное утро, голодную ночь.
ВЫХОД ИЗ ПОД КОНТРОЛЯ