Мой друг стихи стихослагал
Читал творенья словно клинья
Кувалдой в темечко вбивал,
Считал, что бисер мечет свиньям.
Мой друг поэзию творил
Не на бумаге – только мрамор!
Слова зубилом что есть сил
Он высекал как пентаграммы.
Он нёс поэзию свою
Как факел в лабиринтах мрачных.
Но если фразы не поют,
То стих не справился с задачей.
Не всё что в рифму, то – стихи,
Как и не всё что с ритмом – песни,
И слушать – полный мазохизм
И петь – за все грехи возмездье.