На склоне лет, в закате дней,
Всё принимается острей:
И боль утрат, и блеск наград,
В саду осеннем листопад,
Смешные слёзы детворы,
Зимой притихшие дворы,
Шум юбилеев и побед,
И то, что называют - «дед»,
И то, что время не вернуть,
Труднее в завтра заглянуть,
И не объять пространство дня,
В душе всё лучшее храня,
Где в тишине горит свеча,
Не разрыдаться сгоряча.
Не выдать боли напоказ
Как будто всё в последний раз…
Но, …пусть итоги подведёт
Лишь тот, кто вскоре призовёт.