Били как-то поэта однажды,
За нелепые строки в стихах.
Он сознанье терял уже дважды
И без счёта кричал ох и ах.
Били так, что рекою кровища,
Заливала собой тротуар.
А на улице жалобно свищет,
Ветер словно пустой самовар.
В ход идут и дубинки и розги,
Огрубели с тоски сапоги.
А бабуля в соседнем киоске,
Прокричала, - "Родимый, беги"!
Но ни сил ни надежд не осталось,
Он обмяк, испустив жалкий стон.
Ну а я это действие малость,
Поснимал на любимый смартфон...
26.11.2023 г, Димач Гитаркин ©