Вот и с осенью прощаемся.
И она уже - была.
Не грустим и не печалимся.
Ну, подумаешь, прошла.
Не вернуться ей. Не сбудется
то, что выдумали мы.
Осень тихо позабудется
в белом мареве зимы.
Всё проходит. Всё кончается.
Что там будет, кто бы знал.
Лишь порой вздохнем нечаянно,
вспомнив яркий карнавал
Нашей жизни, нашей осени.
Быть зиме. Так, значит, быть.
Дней своих сгребая россыпи,
продолжаем дальше жить.
И глядеть, светло и пристально,
на разливы лет и дней.
С убеленных снегом пристаней
жизнь просторней и видней.