* * *
Когда в моей душе горели чувства,
Шёл на бумагу дым – и сразу в ритм.
Цвела я – вырабатывал искусство
Мой стебель в клубах кислородных рифм.
Когда подумать просто я пытаюсь –
Потом всё это будет на листах.
На рифме сплю и рифмой прикрываюсь
(Везёт, что бродят парами в стихах).
Боюсь, что скажет чьё-то превосходство,
На жизнь мою наткнувшись в книге вдруг,
Что вот стихи – отходы производства,
А жизнь земная – это был продукт.
Но жизнь земная мне не интересна –
И ничего поделать не могу.
Ведь даже если буду неизвестной,
В стихи, как в параллельный мир, бегу.
Но взгляд мой не скучнее, не беднее,
Ведь я не прячу голову в траву –
Я вижу, просто выглядят полнее
События в стихах, чем наяву.
15.01.15