куда идти, в стране сезон дождей, а внешний мир туманами накрылся.
ты ожидал, что вступится борей за всех людей,
молился да крестился.
молил богов, которым нет числа, забытых тех, и Этого, слепого,
чтоб поскорей пришла в страну весна, и воскресила в грешнике святого.
а что страна, все пьет настойку трав, глотая пыль больного чернозема,
Христос, конечно, был безмерно прав - что наша жизнь? - виденья да фантомы.
и даже ты, глупец среди глупцов, провидец снов, наивности образчик,
водил по кругу бывших мертвецов, пока страна играла смертью в ящик.
виновных не было, и правых тоже нет. а внешний мир покрылся алым снегом.
вчера с экранов пыжился балет. и оглашался мир безумным смехом.
молись еще, быть может, повезет, услышат глас воздушные стихии,
и черный лебедь правды приплывет в твою страну, больную эйфорией.
куда идти, в стране сезон дождей, и звезд не видно,
сорваны погоны.
на эшафотах ржавых фонарей застыли времени бессмертные вороны.
а Игроки забыли о тебе, фигуры в стол, на клетках в рюмках водка,
и кто взойдет под утро на престол не так и важно. все в забвенья лодке.