Стоишь один посреди тьмы.
И вдруг зажигаются фонари.
Оказывается: тьмы никакой нет.
Вокруг кусты, дерево - всё без листвы.
Снег идёт. Снег лежит.
Стоишь - ты.
Стоишь и думаешь: что мешает пойти
Вслед за снегом или за тем, с кем по пути?
Да и как того, с кем по пути, найти?
То ли дело снег - сам тебя нашёл.
Он берет тебя за руки, за шапку, за плечи
И шепчет: всё будет хорошо.
Снег тебя тянет ввысь.
И ты радуешься: с ним не то что идти, с ним и лететь по пути.
Летишь посреди снежинок
В теплом потоке света.
Улыбаешься. Думаешь:
Как же так... стоял. И вдруг! Полетел!
Немножко страшно: вдруг рухнешь,
А под снегом асфальт.
Но страх захватывает красота -
Она танцует страхом.
Она, как и снег, чиста.
А ты летишь.
Вверх. И снег вверх.
Крадетесь в пространстве.
Не хватает только воздушных лыж.
Так бы стал первым в мире воздушным лыжником.
Но полёт прерывает голос: "Вставай, малыш".
Это мама. Она заметила, что ты в сугробе лежишь,
Сделал снежного ангела и ловишь снежинки ртом,
Не думаешь о том, что будет потом.
Мама тебя отряхивает от снега, хвалит ангела твоего.
Ты смеёшься.
Тебе шесть лет.
Тебе тепло и легко.
Мама обнимает и шепчет: "Пойдём, малыш?"
Ты обнимаешь маму, киваешь и снова...
... летишь!