Немного косорукий мой отец,
Не мог же крылья подпилить нарочно,
Когда я падал, думал, мне конец!
Концу- то точно...
В полёт шёл без скафандра, налегке,
Мы - греки, нам бояться не пристало!
Но, как вдоль склона занырнул в пике,
Аж писька встала!
Как ломом там лупасил по камням,
Стал напоследок, вдруг, каменотёсом,
Успел послать привет ушедшим дням,
И всем откосам,
Куда мне было? Разве только в Рай?
Как-будто мною стрельнула мортира!
Конечно, я спикировал в сарай,
И вглубь сортира...
Ищу теперь, что перебинтовать,
Он стёрся, или спрятался? Не знаю.
Нам - грекам не пристало унывать!
Не унываю.
Я чётко осознал, что был не прав,
Нельзя с небес испытывать судьбину...
Отец пообещал мне батискаф,
Уйду в глубины