Про трёх младенцев

               
Зашли в роддом раз три отца,               
Еврей, поляк и немец.               
Выходит врач, глотнув винца,               
У каждого младенец.

У вас родились сыновья,
Но есть одна проблема!
Их перепутали вчера!
Кто чей из них, дилемма!

Еврей сказал. Не может быть!
Но, всё же, способ знаю!
Не дураком мой должен быть!
Я по глазам читаю.

Зашёл в палату, посмотрел.
Ни с чем оттуда вышел.
И так и сяк я их вертел!
Быть может, кто описал?

Поляк еврею говорит.
Лежать мой должен с краю!
Он с хитрецою должен быть!
Я своего узнаю.

И этот пол часа потел.
С палаты выбегает.
Лежат, как клубни, в борозде!
Сам чёрт не распознает!

Заходит немец, не спеша.
Лишь пять минут проходит,
Выносит свёрток, чуть дыша,
И к двум другим подходит.

Идите забирать своих.
На них поставил метки.
Да как же распознал ты их?
Похожи, как пипетки!

Я только к двери подошёл,
Произнеся, Зик! только,
И тут же своего нашёл.
Хайль! Заорал тот бойко.

Гляжу, ручонка поднялась,               
И он уже трясётся!
То сызмальства в крови у нас!
Не как в других! Смеётся.

А как еврейчика нашёл?               
Хотя, я догадался,               
Ага, лишь только я вошёл,               
Твой сразу обдристался!               

А, где же мой? Спросил поляк.
Не вынесу разлуку!
Бери, кто свёрнут кое-как!
Он мне лизнул там руку!