В НАЧАЛЕ БЫЛО СЛОВО...*
Мастерская художника...Нет, я не ошиблась, художника слова.
Красный кирпич пробивается сквозь налёт извести- зал пуст.
Тут нет привычных кабинетных шкафов, нет дорогих фолиантов, камин и голые стены.
Сидя на ледяном полу неотапливаемого помещения, творец абсолютно останавливает поток мыслей и образов, концентрируясь лишь на тёмной точке внутри и ждёт, когда её вдруг осветит облако сияющего света.
Он видит внутри себя образы, свет, распадающийся на цветовые пятна, ощущает ритм, всё выше, выше, выше ...
Рука уже пишет текст, скорописью, витиеватыми загогулинами букв изливается напряжение на чистый лист.
Слова, они , как сосуды, иной звенит, другой гудит, а третий испаряет яд, четвёртый манит эликсирной свежестью...каждое слово имеет вес и значение.
Трудно угадать откуда они появляются, эти ёмкие и яркие кирпичики мироздания.
Вот они тут, а вот их нет.
Иногда художник играет на флейте, словно выманивает слово из пространства.
Процесс перехода невесомого слова в вязкий текст - это как сотворение мира.
Творцу в этот момент не важно как сложатся
слова на бумаге, важно, что они стали реальны и живут.
Это потом, в часы раздумий, бессонной ночью он станет размышлять над тем что родилось, потом, может даже не поверит, что это написал он, а сейчас процесс родов, миг соединения с высшим и бесконечным.
Токи и разряды согревают помещение, а огонь в камине ждёт традиционный помятый лист с очередным посланием, чтобы завершить цикл: родилось и умерло, свет- огонь, вечность - миг...жреческий обряд жреца слова...
И нет вокруг ничего, ни мира, ни мирского, только этот восторг рождения и перехода на другой план.Времени нет, оно подождёт за дверью.