Белый лист на черном столе,
Карандаш в Моей белой руке,
Белый смысл в черной строке
Как патрон оказался в стволе.
Снова-выстрел, снова-полет,
Мысль летит-на пути ищет мед.
Как пчела собирает пыльцу
Во полете, стремясь к подлецу!
Мысль Поэта летит во сердца,
Как стремленье Победы борца
За Свободу, разбитую в кровь,
За Великую Мудрость-Любовь !
Подлецы во кроватках проснулись,
Мысль жалом к ним прикоснулась,
И от боли... Страх подлеца
Превратился... В Путь Мудреца!