Проходят годы и мелькают дни,
И снова ноябри отправят письма в зиму...
Я в "никуда" пишу свою записку "миму":
Иди и просто память доброй сохрани.
Движения рук и угловаты и неловки.
Спесивый мим так быстро постарел...
И в мудрости не сильно преуспел,-
Все навиду телодвиженья и уловки.
Перчатки белые застираны до дыр,-
На совести немало чёрных пятен...
Так неопрятен он и так понятен,-
На фото виден пресловутый "сыыыр".
Известно, ложью разбиваются надежды,
Улыбки превращаются в оскал...
Тот старый мим, однажды, мне сказал,
Что любит белые, не чёрные одежды...
ОН ЛГАЛ.