Моей музе стихи не нужны,
она их не оценит, не прочтёт,
в них нет старины, нет новизны,
в них что-то иное живёт.
Оно выползает неслышно
из отверстия на краю стола,
его прогрызла в полночь мышка,
что в прошлом году здесь была.
Оно проникает в строчки,
и кажется порой,
само расставляет точки,
разум похитив мой.
07.2022