так издревле о боли пишется в стихах,
и сердце кровное тебя не исписало,
и имя давнее всё держится в устах,
не позволяя ни улыбки, ни оскала.
мне не вручать ни сердца, ни руки,
до самого конца и после - врозь нам.
тебя до смерти помнить мне таким:
не нежным - молчаливым и серьёзным.
не преданным - предавшим без труда.
знать, оттого твой прищур кареглазый
мне чудится в ночи, что ты беда,
к которой возвращаюсь раз за разом.
и оттого смеюсь в предутренней тиши,
навзрыд тебе, взахлёб дрожу плечами,
что пепел так не может ворошить
его спалившее дотла драконье пламя.
не может, но тебя я ворошу –
и оттого так рвётся в круговерти
душа моя, что нынче не дышу,
что жизнь мне без тебя подобна смерти.
ношу тебя под сердцем, будто ты -
единственный геройский знак нагрудный
за все мои разбитые мечты,
за
побеждённой
мышцы
запах
трупный.
11.23