Фолиантов бесценных уголки,
из скукоженной кожи глядящие в небо -
эти палые листья,
эта быль -
превращённая в небыль,
эти письма -
под пристальным взглядом благие,
через грязь, через пыль
говорящие: "Всё уже было,
надвигались полки
смерть несущих ветров
с разных сущих сторон
и несли мы урон,
но в свой срок,
вновь по небу апрельскому
выводили свои имена -
роста схрон..."
По песку царскосельскому
незабвенные тени незримо скользят,
ветви ив и ракит,
и черешен им машут вослед
и врастают они в небосклон
деревами напевов без слов,
обошедших вниманием
крест Голгофский,
прославленный львами разящими ров...
Над ковром драгоценным из листьев былины таящих,
под сакральною дрожью
милостью Божьей -
ощущаю себя настоящим
и ложится ещё не упавший листок
на висок,
ток былых листопадов хранящий...