.
Упрямый снег, нахохлившийся куст
шиповника у синего забора…
Как мало рифм, чтоб выразить мне грусть
и затеряться в зимнем беломорье.
Шагов тяжелых мерен долгий хруст,
так время догрызает будний вторник,
четверг, субботу, нынешние хвори,
и мир, который стал безлик и пуст,
хотя шумит от бреста до ростова,
уральского парижа и крайова,
от сходни до советска… боже свят
еще настырней колокольчик слова
и до, и после чистого покрова,
но сердца голоса в ответ молчат
.