Помолчите, музы! Пушки говорят!
Голоса их правят ноты и мольберты.
Сочиняешь вальсы? Ты — плохой солдат.
Выставил пейзажи? Брось, нужны ракеты.
Гражданин заточен под военкомат.
Будь хоть трижды гений, если ты траншею
Роешь как попало, как и автомат
Держишь неумело, ты — ярмо на шее
У страны, где мумий вечный пантеон
Лучше миллиона радостных младенцев.
Зря ты ищешь солнце, глядя на восток, —
Телевизор небо заменяет с детства.
Министерство правды знает наперёд,
Где подрезать ноги, а где дать на лапу
Равнодушной массе с именем Народ,
Чтоб она бросалась за него в атаку.
Министерство счастья чувствует момент,
Подгоняя души под канон победы.
Кто не знал свободы, верит, что в тюрьме
Лучшие порядки и сытней обеды.