Взбитые белые простыни -
Первый декабрьский день.
Зимушка, ты мне вопрос тяни:
Что же во мне набекрень?
Мне бы хотелось беспечно
Строки писать на снегу,
Весь-то свой век быстротечный.
Так отчего ж не могу?
Вижу я в каждой снежинке
Чей-то не прожитый век,
Нес ты судьбу по тропинке,
Да не донёс, человек.
Ты уж пойми меня верно,
Тот, кто прочтёт этот стих...
Счастье мне выдано мерно -
Всё ж, разделю на двоих.
Боли мне выдано много-
Это оставлю - мой шрам.
Нас очень много у Бога,
Каждому вечности грамм.
Каждому свой перекрёсток,
Снега искрящийся взор,
Нить, да иглу, да напёрсток.
Белую скатерть. Узор.