Утверждение, что судейство на стихоконкурсах суть дело сложное, сродни открытию Америки и изобретению велосипеда. Лошади едят овёс и сено, Волга впадает в Каспийское море. Все знают и понимают, но всё равно, что называется, каждый раз как первый.
Насмотревшись на процесс с обеих сторон (и судила, и судима была), я сделала для себя пару выводов, которые по сей день помогают мне пережить подобные моменты максимально безболезненно. Первое: как ни выбирай, что ни напиши в обзоре, какой тон ни возьми, поставь в шорт три стихотворения из ста и скажи, что остальное отстой, или щедрой рукой отсыпь в шорт половину лонга – всегда найдутся и участники, которые скажут эксперту искреннее спасибо, и те, кто проклянёт на веки вечные. Второе: сколько ни формулируй критерии, дабы объяснить, почему вот это пошло в шорт, а вот это не пошло, сколько ни мучай собственную логику и словарь поэтических терминов – рано или поздно при выборе вступает в игру пресловутое «нра – не нра», человеческий фактор и личное восприятие. И как бы мы ни старались делать умные лица, никуда нам от этого не деться и не спрятаться.
Поэтому о критериях будет коротко.
Мысль, язык, стиль, логика, стройность. Плюс секретный ингредиент «чтоб зацепило».
01 Татьяна Воронова 6 Части речи http://stihi.ru/2023/06/13/64
Есть люди - местоимения.
Вроде имеют о чем-то какое-то мнение,
На что-то указывают, однако не называют,
Некое содержание прикрывают,
Ну а если вдруг никакого -
Что ж тут плохого?
Из них любое
Заменит собой и одно, и другое,
И даже третье: на результат вычислений
Не влияет перестановка местоимений.
Но если в строке они лепятся кучно -
Становится скучно.
В местоимениях нет ни сока, ни цвета.
Это тень, порожденная светом,
Но от света не отделенная,
Существованием не наделенная,
Так и не ставшая существительным...
Говорят, это мучительно -
Быть существительным.
Отвечать на вопросы - не десять и даже не сто -
Потруднее, чем "кто?" или "что?".
Отделять день от ночи,
Нарекать имена всем прочим,
Кто пока без имён,
Но уже не просто "она" или "он".
Путь указывать, поднимать на бой,
А если кого прикрывать, - то собой...
У существительных есть и душа, и плоть,
Их не вычеркнуть, не замазать, не побороть,
И не так уж много у них заменителей...
Господи!
Можно мне тоже
стать существительным?
.
Перекликнулось, кстати, с любимым «Vita Nostra» Дяченко. Девочка, которую считали глаголом в повелительном наклонении, а она оказалась паролем, открывающим новые миры… Впрочем, параллели неуместны, у Татьяны своё прекрасное видение, кто из частей речи на что способен. Тут и логика, и стройность, и смысл, всё на месте. Параллель ровно одна: может, если все думают, что Вы местоимение, они ошибаются – и Вы тоже? И рано или поздно явится на свет самое что ни на есть существительное, да ещё и окажется совсем новым, ранее не читанным, не слышанным и абсолютно незаменимым.
02 Дмитрий Мальянц Мышь http://stihi.ru/2022/08/27/901
Молочный путь как сахарная пудра,
Хрустальной линзой выгнут лунный серп,
Лисица, приходящая под утро
Меняет мышь на бородинский хлеб.
Листом ложится рыжим у порога,
Ты дашь и хлеб, и сахар для лисят,
Наверное пора поверить в Бога,
Когда давно уже за пятьдесят,
Но чтобы не принять Его ответы
Всегда найдётся тысяча причин.
Так хочется не лечь травой под ветром
И не погаснуть угольком в печи.
Вот и живёшь, стареешь, просто дышишь,
Латаешь крышу, ждёшь благую весть
И думаешь, что делать с этой мышью,
Отдать обратно или всё же съесть?
.
Были немалые сомнения, включать ли эту прекрасную товарообменную историю в шорт-лист – но финал!.. Очень хотелось бы знать, что в итоге решил автор. Лиса плохого не посоветует. И «так хочется не лечь травой под ветром» - ДА.
Позволю себе придраться к отсутствию запятых в нужных, на мой взгляд, местах… Перечитала несколько раз, пытаясь понять замысел (вдруг так и задумано?), но не поняла. Возможно, их действительно просто не хватает.
15 Геннадий Руднев Письмо из норы. Осеннее http://stihi.ru/2009/11/19/8064
В осени мужского – лишь на треть.
Обнажаясь, но не размножаясь, мир сгнивает заживо. Смотреть
на стриптиз, что вызывает жалость,больно. Вольно думать самому
о предполагаемой кончине на примере дерева, ему
доверяя больше потому, что к весне (как и в любом мужчине)
в ствол положен влиться кровоток возрожденья.
А пока красиво можно умереть на срок.
Итог очевиден: слабость, как и сила, следует пропорциям ствола:
столь живой, насколько задубелый ствол наощупь.
Мягкость надоела – коли умерла, так умерла.
Доверять осенней красоте принято при жизни. Так откуда
восхищенье смертью на кресте осени? Где ожиданье чуда
теплится в живом, что это – сон?
В перезвон дождей, на фоне грязи, холода, ветров, мы, без боязни
сами сдохнуть, блеем в унисон: все пройдет… И все проходит, но
осенью – больней. А значит, круче достается все, что пройдено –
помнится, и любится, и мучит, и живется – на обрыв струны иль перед падением с обрыва,
что, возможно, выглядит красиво с противоположной стороны,
и хоть нет природы в том вины, все равно она несправедлива.
Мы-то здесь при чем? Нам жить без сна, доставая – тратить, добывая,
доедая – лезть в долги. Живая суть природы, в общем-то, ясна:
лето, осень, скоро ли весна? О зиме обычно забываем.
Так, немного снега, Новый год, теплая одежда, рукавички.
Ну, мороз, ну, может, гололед. Все проходит, и зима пройдет.
Это дело времени, привычки.
Осень не проходит, а идет, длится: в лицах, отцветах, тоске,
непересказуемой в языцех.
Боль в виске и жизнь на волоске – виснет, бьется, рвется – длится, длится…
Пытка… Боже! Если бы не ты, Cолнце, пусть чуть слышно и невидно,
из мобильной трубки темноты не звучала, было бы обидно
предаваться голым деревам, лежа в раскладушке на подушке
черт-те где, покуда есть диван где-то там… И ты на нем… И Пушкин
с болдинскою осенью вдвойне меркнут в яме с Лисьею норою,
если сей «унылою порою» до сих пор ты помнишь обо мне…
Пятый час. Бессонница. Заря на подходе. Пусть тебе приснится:
осень длится, поцелуй в ресницы, в губы, шею, груди, ягодицы…
Это – я…
Ночь. Третье октября.
Сорок километров от столицы.
.
Да будет во веки веков благословенна поэтическая индивидуальность – как, в общем-то, и любая другая. Вот это сложное, переплетённое, с неоднозначным разбиением на строки, с нетривиальными умопостроениями и звукосочетаниями – эта тревожность ночная, осенняя, ветвистая и невероятно тоскливая, причём тоска то роняет на дно, то поднимает до небес – всё это, кроме перечисленных достоинств (а в моих глазах это несомненные достоинства), до такой степени наполнено, переполнено тем самым личным и «нра», что слова мои на этом заканчиваются и остаётся искренний респект автору.
24 Лена Ступак что говорил Одиссей http://stihi.ru/2023/09/10/7462
Говорит Одиссей:
- Я устал и сошёл с ума,
приведите мне сына, отдайте жену и город.
Непосильная ноша заношенная сума,
Ойкумена не та, вместо пашен пятак агоры.
В лабиринтах плутал, возвращаясь в исходный пункт,
расстояния мерил восходами из-за моря.
Поднимался и падал, окутанный сетью пут,
из себя выходил, погружаясь в холодный морок.
Путеводную нить Ариадна дала не мне,
корабли растерял, поглотила друзей пучина.
С той поры я ослеп, обессилел, я глух и нем,
все, кто знали меня молодым, те давно почили.
Ни кола, ни двора, ни угла — только неба свод,
да сырая земля и по правую руку солнце.
Через пропасти лет по течению бурных вод
я вернулся назад, к пересохшему дну колодца.
Отведите меня где густая трава и дом,
где друзья за столом, молодая жена с ребёнком,
где с зари до зари добываешь своим трудом
непорочное счастье... и время летит вдогонку...
.
Думаю, любой современный поэт отдаёт себе отчёт, что все темы, которые в принципе возможно затронуть в поэзии, давным-давно затронуты и даже более того. Поэтому путей у нас, в сущности, два: либо всю жизнь вздрагивать от ехидных замечаний за спиной «ну что вы можете написать после Пушкина» (Бродского, Маяковского, Байрона, Шекспира, Гомера – нужное подчеркнуть, недостающее добавить), либо взять в ладони древнюю, с благородным тусклым налётом тему, подержать, отогреть, прочувствовать на уровне тактильном, слуховом и обонятельном, сделать её мир своим – и протянуть читателям: вот, я тут немного это, того, приобщился. Именно этот второй вариант мы и видим перед собой. Казалось бы, не обошлось без общего «устал, состарился, поднимался и падал, вернулся в чужое и неуютное», но мир прорисован так по-своему, что общее логично становится фоном, задником, декорацией для живого и личного.
27 Вася Курочкин Никогда http://stihi.ru/2023/09/20/2633
И погасла где-то моя звезда,
И никто не вылетел из гнезда,
И до самого августова конца
Ни яичка, ни пёрышка, ни птенца.
И не ходят лисы лакать к ручью,
И не треплет ветер холку ничью,
И не нарождалось сто лет подряд
Полосатых маленьких кабанят.
Не шуршат мышата в пустых стогах,
Не стучат сохатые на рогах,
Посреди оврагов, полей, лугов
Ни лосей, ни лисиц, ни птиц,
ничего.
Ничего живого в моей душе,
Тут не ходят цапли, не мнут камышей,
Не свернётся ёжик в колючий шар
Никогда, никогда, никогда.
Лишь летучие мыши кружат, кружат,
Окружили лес, наводнили сад,
И гадюки с ужами свились клубком,
Чтобы я не думала ни о ком.
Не придёт, не сыщет дорогу принц,
Не разбудит он ни зверей, ни птиц,
Мутный омут чёрный, не видно дна,
Я одна, одна, навсегда одна.
.
Скажу честно: если бы шорт-лист по правилам конкурса был короче, это стихотворение могло бы туда и не попасть. Финальная строка здесь действует на меня с эффектом внезапно подломившейся ноги, а ведь концовка есть концовка, там ничего подламываться не должно по определению. Но остальное зацепило и всё-таки втащило номер 27 в список. Долгое описание «и того нет, и сего нет» вышло нетривиальным и выразительным. «До августова конца», и ветер в холке, и сохатые, «стучащие на рогах» - живо и сказочно.
42 Майя Кузнецова Нам казалось http://stihi.ru/2022/04/09/311
Нам казалось, мы будем вечными,
плыть туманом над сонной речкою
вдоль чужих берегов обветренных,
мимо суетных городов.
Отрешёнными, отражёнными
только этой водой зелёною,
мы казались себе бессмертными,
чем-то вроде живых богов.
Зарастали теплом и мятою,
в тихом омуте страхи прятали,
невесомы в тягучем времени,
крепко сросшиеся в одно.
Но всё звонче гремели воздухом,
били в гром, содрогались грозами
два измученных злобой берега,
и стремились уйти на дно.
Норовя наступить на пяты нам,
камни падали как заклятые,
мы уже не казались целым и
распадались как домино.
Птицы будут порхать над гнёздами,
небо к вечеру вспыхнет звёздами.
Если вечность в нас раньше верила,
то теперь уже всё равно.
.
И снова. «Нас было двое, а теперь не стало» - сколько раз эту тему написали, рассказали, сыграли, спели? И сколько ещё расскажут и споют, и напишут. Вот, например: такое прозрачное, бардовское, по ассоциации река и лодка, и лёжа на корме, и пальцы в зелёной воде, и разуверившаяся вечность, которой на нас вообще-то, если честно, наплевать. Это у нас - берега, трещины по самой живой сути, удары, боли и душевные раны. А она как текла, так и течёт. А я перечитываю – и почему-то представляю себе песню на эти стихи.
49 Ольга Флярковская В Пушкинских горах http://stihi.ru/2022/06/17/7149
Пол-июня откушено
Земляникой с куста.
Сан-Сергеича Пушкина
Ныне кружка пуста.
Цвета вишен Тригорского
Зори белых ночей.
Сад уютный Петровского,
Да в кувшинках ручей,
Да проказы потешные
Для господских утех...
Поцелуя поспешного
Обжигающий грех.
Всё аллеи да мостики,
Да от писем зола...
Как под ситчиком простеньким
Грудь русалки бела!
В синей роще за Соротью
Сныть раскрыла зонты.
Ну а мы, коль по совести,
Все пред Богом чисты?
Катит лето каретою,
Льёт туман молоко.
Это время заветное
Так от нас далеко!
От гусиного пёрышка
На коленях труха.
Александр-наш-солнышко,
Светлый ангел стиха...
Сыплет деревце вьюжное
Белым цветом с плеча.
Панихида отслужена...
Но не гаснет свеча.
.
Я отчётливо помню себя в те времена, когда искренне удивлялась: вот зачем люди такое пишут, ради чего? Как сейчас говорится – чтобы что? Собственные поэтические опыты мне в понимании этого момента не помогли, такие зарисовки никогда мне не удавались, и крайне редко возникало желание попытаться. Помогло, как ни странно, совсем другое. Когда я стала серьёзно заниматься фотографией, то поняла, что меня больше привлекает быть ловцом не фактов, но ощущений. Слепок ощущения тоже может быть историей, и стихотворение Ольги тому пример. Опять же, всё при том же необходимом условии: старый, мягко-зелёно-замшелый мир Пушкиногорья, согретый в ладонях, чувствуется всеми шестью чувствами как свой.
54 Жиль Де Брюн Птицы http://stihi.ru/2021/12/03/4337
Птица птицу не знает, не любит и не жалеет,
но глаз-то, поди, не выклюет, уже и на том мерси.
Птицу травят по-разному, анафемой и елеем.
Птица боится сделаться серых ворон белее.
А небо синее-синее угрюмой земле дерзит.
Птица птице толкует: на доктора не надейся,
клюй по своей возможности лимоны и имбири.
Верь только в то, что велено, а слухи дели на десять.
Хватит уже быть птицей, ты человек, оденься.
Вот те твоя тельняшечка, а крылья-то убери.
Птица смекает: нет уж, потом не взлетишь одетой,
в шапке да в тёплых варежках на небо не убежишь.
Вроде и вольно дышится, да в сердце заноза где-то.
Кто тут теперь Одиллия, и где там теперь Одетта?
А птица птице советует: покайся и не греши.
Птица кивает птице, машет крылом прощально,
Срывается с мёрзлой ветки, уходит в небесный свет.
Та, что осталась – медлит, и ветер ветку качает.
Птицы слишком свободны, и людям страшно вначале
растить в себе птиц для неба, которому края нет.
.
Такие стихи я для себя называю «плотными». Попробую объяснить. Бывает, читаешь хороший и даже отличный текст, получаешь удовольствие от чтения, и движешься примерно так: начинаешь строфу, отталкиваешься от первого слова – и, как хороший лыжник или конькобежец, заскользил легко и непринуждённо, мысль строфы тебе ложится под лыжи или конёк, и катишься себе до следующей опорной точки. А бывает – как с горы, да не по горнолыжной размеченной трассе, а через лес, только повернул – опять дерево огибать, и вообще только успевай поворачиваться и реагировать на изменение обстановки. Это и есть в моём понимании «плотный текст». Строчка-другая – и бац, поворот мысли или ещё какая неожиданность. И всё это ни в коем случае не хаотично, а, наоборот, идеально работает на чёткую прорисовку смысла.
Из-за тельняшечки, наверное – увиделись эти птицы в каких-то рисунках митьковской манеры.
55 Ульяна Валерьевна смотрим в потолок http://stihi.ru/2023/07/31/1672
казалось бы исправить можно всё
пока мы живы и бумага терпит
свиданий тайных шок и нервный трепет
как раньше не вставляет не трясёт
и попадает мяч под колесо
но это колесо
велосипеда
а мы лежим и смотрим в потолок
перевернувшись с животов на спины
разглядываем люстру и лепнину
и муху никуда не уволок
паук
ворчат часы всё ок всё ок
да ок
на ум приходит старый анекдот
тяжёлым хрусталём сверкает люстра
и ты сжимаешь пальцы мне до хруста
представь а если люстра упадёт
мы два цыплёнка табака на блюде
о как же хрупки и нелепы люди
особенно
без линз и без трусов
как неудобно перед доном педро
.
Когда я читаю конкурсные стихи, я стараюсь сначала прочесть текст, а потом уже посмотреть на имя автора. С этим стихотворением получилось вполне гармоничное узнавание: о, Ульяна. Не удивило – как будто уже была внутренняя готовность увидеть это имя. Дело в том, что Ульянины стихи я очень ценю за какую-то патологическую честность на грани цинизма, которая упорно умудряется эту грань не перейти. Поэзия, как бы мы над ней ни издевались (шутка, поэты, шутка!... кто кинул тапок?!), всё ещё остаётся искусством, и мы в большинстве случаев склонны относиться к ней именно так. А искусство почти невозможно без некоторого сгущения красок, приукрашивания, редактирования реальности. Вот мы и сгущаем: трагедиям и гражданской лирике достаются свинцово-серые клубящиеся тучи, природе – не всегда правдоподобная зелень, любовной лирике – розово-сиреневые туманы. Нет, это нормально как в поэзии, так и в жизни: от любви мы хотим, чтоб красиво, и поэтому так часто пишут о самом страстном, начальном её этапе, а сказки обычно заканчиваются свадьбой. А вот что потом – об этом написать гораздо сложнее. Про Ассоль и Грея пять-десять лет спустя, под люстрой, без линз и трусов, да ещё и дон педро этот маячит где-то на периферии. А за всем этим всё та же любовь, только она другая.
56 Максим Кушанов Если струи дождя заплести... http://stihi.ru/2023/10/30/7218
Если струи дождя заплести серебристыми косами,
То возможно добраться до неба таким вот способом,
Сделать лодку и длинные вёсла из перьев облачных
И скользить над щетиною острых крыш городов ночных.
Прилетит тишина и усядется мудрым вороном
На ветвях суеты – там, где прятаться не позволено.
Будет слушать мечты, что тайком меж собою шепчутся,
И крылатыми сделает их тишина-волшебница.
Говорят, если чья-то мечта обретает крылья,
То она обернётся строкою, судьбою, былью,
Или долгим причудливым эхом в долинах памяти
Серебристыми косами будет струи дождя плести,
Сидя в облачной лодке, смотреть на уснувшие тёмные крыши
И тихонько, вполголоса петь. И однажды кто-то услышит.
.
Это стихотворение попало в шорт за первые две строчки. В смысле, все остальные тоже не вызвали отторжения, но, бросив взгляд на первые две, я, ещё продолжая читать, подтянула к себе листочек для заметок и не глядя накарябала «56». И опять, как ни странно, ассоциации – на этот раз «Самая лёгкая лодка в мире» Юрия Коваля, хотя вроде бы и не совсем то, но серебряно-колокольчиковая атмосфера роднит.
59 Наталья Малинина Избранное Стаффаж http://stihi.ru/2023/10/31/8001
А на холсты опадает время – «опять зима»,
Чувство утраты и целый сугроб тоски.
– Это ведь не картина, Творче, как мне тебя понимать?
– Это эскиз, конечно, это пока эскиз.
– Творче, беда стучится в рамы живых картин!
Что за стаффаж на белом: сепия... чёрен вой?...
– Это загнали волчицу. Волк остался один.
– Что ему делать, Творче, с этой твоей зимой?
– Это этюд с натуры, плачь ты или не плачь:
Это позирует буро-белым зима утрат…
– Переиначь картину, Творче, переиначь:
Переиначь, и время верни назад!
Перемешай все оттенки цвета – «опять люблю!»:
...Волк с молодой волчицей в море июльских трав;
...Запах совместной ночи от полотняных блуз;
...Губы, от поцелуев треснувшие с утра.
.
Всё сошлось в шестнадцати строчках: от манеры беседы с этим художником, которая очень мне близка, от замечательного обращения к нему – до собственной общности с воем «переиначь картину». Пусть это будет только эскиз, пусть вернётся июль с его травами. Просьба очень сильна, невозможно же не услышать?
61 Исхаков Алексей подстаканник http://stihi.ru/2022/12/28/2682 - квота Михаила Минаичева
Дымной азбукой в синеву
знак-сигнал протрубили печи,
под размеренный ультразвук
происходит обширный вечер.
Регулярно, который год
собирается быть понятным
равнобедренный пешеход,
не привязанный Ариадной
к ножке кухонного стола
убеждением прочной нити.
Перечитан напополам
самый звёздный путеводитель.
Перестав соблюдать режим,
в знак бесформенного протеста,
убывающий пассажир
возвращается в неизвестность.
Между прочих небесных тел
мы - небритые хромосомы.
В цилиндрической пустоте -
откипевшая невесомость.
.
Второй случай, когда имя автора не удивило. Стихи Алексея для меня как картины, где небо тёмно-зелёное, а трава фиолетовая, но при этом даже дети не прыгают и не дразнятся «а так не бывает, а так не бывает». Нарисована фиолетовая трава, ну и отлично. Если вот так на глазное яблоко нажать… попробуйте, попробуйте, она такая и есть, вы просто раньше так не смотрели. А вы посмотрите, вам понравится.
Откуда автор берёт такие краски, тьфу, слова, и каким образом связывает в это непостижимое полуабсурдное великолепие – это, наверное, только он, хромосома небритая, и знает.
64 Сергей Кривонос Опять сегодня небо всем прохожим… http://stihi.ru/2010/07/03/3730 - квота Натальи Возжаевой
Опять сегодня небо всем прохожим
Взглянуло доверительно в глаза.
И показалось — что-то Бог сказал…
Но нелегко осилить слово Божье.
Послышались стихи. А в них тревога,
Печаль и радость, осень и весна.
Что на земле, что наверху у Бога
Поэзия, наверное, одна.
Мне вспомнились шаги через запреты,
В стихи перераставшие грехи,
Стихи всегда значительней поэта,
Когда они действительно стихи.
Я думал о тебе. О днях беспечных,
Возвышенных судьбою и тобой.
Любовь всегда сильней сомнений вечных,
Когда она действительно любовь.
Еще не раз встречаться, расставаться,
Быть злым и добрым, трезвым и хмельным,
Но все-таки дано объединяться
Стихам небесным и стихам земным.
И, где бы ни был, не скитался где бы,
О чем я не мечтал бы, позарез
Мне нужен взгляд распахнутого неба.
Как во Христа поверившему — крест.
.
На этом месте чистота эксперимента «сначала стихи, потом имя» пострадала, потому что это стихотворение я отлично помню. Его воздействие на меня абсолютно необъяснимо. Я: а) человек нерелигиозный и б) нелюбитель классической любовной лирики. Отчего и почему стихотворение, густо замешанное на этих двух ингредиентах, много лет подряд остаётся для меня не то чтобы любимым, но, во всяком случае, неизменно согревающим душу – «наука пока не в курсе дела». Давайте договоримся: когда (если) я это пойму, непременно поделюсь с вами своими выводами.
68 Саша Неместный Чеширская http://stihi.ru/2023/04/17/546 - номинация Симона Слуцкого
Видит — опять не туда попала. С трудом
Проявляется сквозь сказочную немоту.
Чеширская потягивается на дубе том,
Приглядывается к русалочьему хвосту.
Вечер жонглирует музыкой слов, из пустот —
Только чёрные дыры в корнях мирового зла,
И лишь белый кролик — фетиш, его приход
Каждый охотник желает знать.
Ваша Светлость за горизонтом, прощаясь, из темноты
Пускает на ветках солнечные пузырьки.
Где ни появишься — улыбаются лишь коты,
Облака и бездомные призраки.
На землю не стоит — на цепи матёрый вопрос,
И нет никого пригоже и краше его.
— Ай гав ю, — говорит неучёный пёс,
— Ду ю мяу ми? — чеширская переспрашивает.
Давеча выбились в нищие последние короли,
Этот мир обречён и не можно его спасти.
Мы все полукровки, четвертиночки да нули,
И только она — единица реальности.
В небесную кострому, в подводную колыму,
И более не поётся, не сказывается, не лается.
Исчезают все — белый пудель, каштанка, муму,
По кругам, по зигзагам, по цепочкам идём ко дну,
Ну а чеширская — проявляется.
.
Вау, извините… Такое восхищённое «вау». Периодически мне приходится сталкиваться с мнением, что, дескать, стихи, в которых активно используются известные чужие персонажи – это не стихи, а так, игра ума и компиляция на уровне плагиата. Каждый раз предлагаю таким критикам: а вы попробуйте. Ага, вы. Возьмите, «надёргайте», по вашему выражению, из классики всё, что пожелаете, и сложите не пародию, не песенку для капустника, а мозаику новых смыслов, макраме, куда вплетутся и Страна Чудес, и Лукоморье, и вся собачья стая русской прозы – и проявится неподражаемая чеширская. Она одна – единица реальности, не поспоришь.
ШОРТ-ЛИСТ:
01 Татьяна Воронова 6 Части речи http://stihi.ru/2023/06/13/64
02 Дмитрий Мальянц Мышь http://stihi.ru/2022/08/27/901
15 Геннадий Руднев Письмо из норы. Осеннее http://stihi.ru/2009/11/19/8064
24 Лена Ступак что говорил Одиссей http://stihi.ru/2023/09/10/7462
27 Вася Курочкин Никогда http://stihi.ru/2023/09/20/2633
42 Майя Кузнецова Нам казалось http://stihi.ru/2022/04/09/311
49 Ольга Флярковская В Пушкинских горах http://stihi.ru/2022/06/17/7149
54 Жиль Де Брюн Птицы http://stihi.ru/2021/12/03/4337
55 Ульяна Валерьевна смотрим в потолок http://stihi.ru/2023/07/31/1672
56 Максим Кушанов Если струи дождя заплести... http://stihi.ru/2023/10/30/7218
59 Наталья Малинина Избранное Стаффаж http://stihi.ru/2023/10/31/8001
61 Исхаков Алексей подстаканник http://stihi.ru/2022/12/28/2682
64 Сергей Кривонос Опять сегодня небо всем прохожим… http://stihi.ru/2010/07/03/3730
68 Саша Неместный Чеширская http://stihi.ru/2023/04/17/546
===================
О нашем эксперте:
ЛЮДМИЛА КАЛЯГИНА
Родилась в Москве (давно). Живу в Израиле (недавно). Математик, поэт, сказочник, HR, фотограф, аналитик – выбирайте любую ипостась, они все пушистые и не кусаются. Свои стихи пишу, чужие критикую (шутка). Читать вслух не умею ни те, ни другие, но иногда пытаюсь. Любимое выбираю из непохожего и красивого – учитывая, что красивы и жемчуг, и огонь, и любовь, и шахматы. В словах услышанных либо прочитанных всегда ищу смысл (это не единственный мой недостаток, но один из главных).