Когда в застое замирает слог
И чувства не ложатся на бумагу
Вино любви,вновь превратится в брагу
А брага, в волчьих ягод сок
И если та, которую любил
Бросается в порочные объятья
Но не твои, ты словно на распятье
И молишь Бога, чтоб не воскресил
Как током бьёт пульсация в висок
Щебечут птицы злыми голосами
Ты умираешь долгими часами
И жадно пьёшь перебродивший сок