Избита осень, в небытии поэты,
что воздавали ей хвалы.
Но не устаём писать сонеты,
петь осени, сиречь любви.
Жаждем поцелуев и объятий,
фрикций, достичь порыва пик.
На протяжении столетий
на это осени примеряем лик.
Обличая в поэзу романтизма,
эвфемизмов покрыв вуаль,
на гормоны и физиологию организма
наносим осеннюю поталь.
Как листья падшие, истлею,
а стоя у заветных врат,
невнятные слова проблею,
что, мол, ни в чем не виноват.
Отвечу кротко, сняв сандалии:
бездушие, алчность, гедонизм, разврат.
Ещё отвечу, лишь бы дали:
- Я любил! Я видел осень без потали
и золоту её был рад!