В поэзии границ не существует,
Как и гербов, и прочего кошмара,
Но вот однажды ветерком подует
И пронесется вихрь земного шара.
Стихи листвой осенней разлетятся,
Увидишь небо странно-полосатым.
Не по канонам, скажут, улыбаться,
И уведут с конвоем грубоватым,
Подскажут: солнце - что оно, как холод
Одно и то же, цвета голубого.
Все сыты в целом, и свинцовый голод
Лишь плод воображения дурного.
И не поспоришь. Может так и было.
И дважды два, конечно, не четыре.
Поэт, и я поэт, всех нас на мыло,
Коль цвет не тот мы различаем в мире...