Под шум дождя из дней усталых,
Что лет былых смывает скалы,
Бреду, белея постепенно,
Влача багаж своей вселенной.
Пусть с каждым шагом тяжелей поклажа,
Но эта ноша не оттянет плечи,
Даже мгновенья досадная кража
Душу шрамом нещадно калечит.
Опадают степенно года,
Словно мантия вьются за нами.
Дней былых дождевая вода
То теплом одарит, то слезами.
И если в настоящем часто проживаем
Мы день за днём, что сняты под копирку,
То жизнь пройдя, однажды понимаем,
Что суть её хранится малою копилкой,
Куда поштучно, в год – день-два, не боле,
Заклятые друзья нам – память, совесть, воля
Их словно драгоценность помещали.
И мера ценности проста в копилке той –
В ней все мольбы и всё , что мы прощали
И в светлый час, и на пределе сил сгибаясь под судьбой.
В ней то, чего мы стоим перед Богом и собой.