Как много интересных лиц,
Типичных, не неповторимых
При этом. Некий компромисс
Устойчивого с тем, что мимо…
И начинаешь сознавать,
Что уникально, что типично
В тебе самом. Что не прервать,
А что случайно и вторично.
И странно – это полюса
Всех убеждений враз меняет
Местами. Ясно, что ты сам –
Ничто. Душа перелиняет
Тобой и сбросит, как сюртук,
Чтоб в новое переодеться.
Не так бесценен сердца стук,
Как та необходимость в сердце,
Что станет новое растить…
Как много лиц – как мало типов…
Случайное во мне, прости,
Что не имеешь перспективы...