Бродит по улице старый таджик,
Листья осенние в кучи сметая,
Он не торопится, он не спешит,
Будто давно все про всех уже знает.
Знает о том, что случилось вчера,
Знает, что будет за тем поворотом.
Словно шарманщик, бредет по дворам,
Машет метлой да бормочет чего-то.
Ты хочешь - верь, ну а хочешь – не верь,
В то, что пророчит его бормотанье.
Что же ты знаешь о жизни моей,
Старый таджик с не живыми глазами?
Я понимаю, наверно ты прав,
Видно не мне повезет в этой жизни.
Что же ты гонишь меня со двора,
Мы же с тобою здесь оба чужие!
Бросив дома и любимых своих,
Бродим по жизни да ищем удачу.
То, что имеем - того не храним,
А потеряем – так тут же и плачем.
Ты посмотри – я такой же, как ты,
Ты посмотри, как мы оба похожи.
Что же тогда мы от жизни хотим?
Что же с тобою пока еще можем?
Вечер осенний ползет по двору,
Пряча дома в темноту понемногу,
Только, качаясь, скрипит на ветру
Тусклый фонарь над моею дорогой.
Скоро стемнеет. Домой заспешит
Старый таджик со своею метлою.
Видно, дороги у нас разошлись.
Не по пути нам сегодня с тобою.
09.10.07