Из квартиры городской
Под псалом за упокой
Я недрогнувшей рукой
Книги вынесла долой.
Паковала без разбора:
Нет статьи для приговора,
Нет и совести укора,
Не возникло даже спора.
Прежних лет ажиотаж,
Наполнявший мой стеллаж,
Отвезла с утра в гараж –
Вышло чтение в тираж.
Вдруг с обложки мне в укор
Пушкин взглядом жжёт в упор:
– Вот не знал я до сих пор,
Что придёт такой позор!
Смело классику я вру,
Что без книг, мол, не умру,
На ЛитРес и Прозе.Ру
Почитаю ерунду.
А самой вдруг стало жалко.
Что же делаешь ты, Галка?
Из такого клада – свалка!
Ты ж отличница, нахалка!
Да в тебя вселился бес!
Ты же хуже, чем Дантес!
Вон из русских поэтесс
Как опаснейший абсцесс!
В гараже живу, в подвале,
Сплю на книжном арсенале.
Столько мыслей на развале
С Пушкиным мы откопали.
Отвожу тома назад!
Возвращаю в дом я клад!
Каждый классик очень рад
Снова встать на полку в ряд.