Слова улетают, текст остаётся.
Кто во что верит, то и даётся.
Сквозь призму пера, мир всё ярче порой,
И вновь под прицелом и поэт , и герой.
Вновь кто-то увидел в текстах себя,
Нагим и убогим: "но так же нельзя!"
"Пишите о звёздах, о любви, красоте,
А если серьезно, не пишите вообще!"
"До вас социальный поставлен вопрос,
До классиков ты пока не дорос!"
И снова, как в бой, на мушке пера--
Убогая серость, и духа жара,
Страданья и поиск, и выхода миг,
И слово сотрётся, но помнит язык--
Вкус мёда от искренних, правильных слов,
И горечь от яда иных ,
(Забыть не готов.)
Так кто ты, художник иль воин-поэт?
На что ты потратил свои много лет?
И кажется часто ,что просто дурак,
Но время приходит и видишь— не так!
Что всё в этом мире имеет задачу
И миг воплощенья ,
И просто удачу....
Что всё, что написано , оно не с проста,
За текстом всегда Мирозданья рука.